Place de la Bastille, Boulevard Richard Lenoir, Place des Vosges anciennement Royale, rue des Francs Bourgeois, où les bourgeoises claquent franchement leur fric, rue des Rosiers, où quattres lettres jazzent sur les murs, métro Saint Paul, bonjour, au revoir, église du même nom, où la station n'a rien d'un calvaire, non, rien, vraiment, et hop, on rentre sous terre, on est serrés, on coudoie des coudes, on tutoie des têtes qui boudent (qu'allaient-elles faire dans cette galère ?), on retrouve la rue de Rivoli, les vomis, les voleurs, les volés, où va-t-on alors, vers quelle rue, rue du Renard ou rue Audrey, puisque chez Killiwatch, dont l'orthographe semble dire l'heure qu'il est, on nous demande combien nous sommes, comme s'il s'agissait d'occuper une table. Et puis un deux trois soleil, sous le ciel gris du coté de la rue Montorgueil, pomme, pomme, pomme, et puis, toujours libres, vous traversez suivis de notre ombre photographe, des foules railleuses et racailleuses, vous cherchez, nous cherchons un café, éclairé, mais non, il est sombre, aussi sombre que l'enfer et la damnation, et la lueur des bougies parait bien pâle pour sculpter les visages, et oh ! sera-t-il à jamais perdu le lait qui se sauve de ton sourire ? Comment ? C'est déjà fini ? Merci pour tout, merci pour vos seize ans, pour la fraicheur éperdue (le mot est lâche) d'une après midi, ou d'un après midi doux, douce comme un mois d'Avril en plein mois de Janvier , court moment où sur le fil du Temps, trop grand pour eux et leurs fines guibolles, flottent 2 fois 2 : 4 étroits funambules.
Patrice Dimpre ©
